Cuarentena

“No me des por perdido en la distancia pues el lamento me une a ti 

ahora con mucha más fuerza que una vecindad forzada"

      

                                                 Henry David Thoreau 

Nuestras voces 

son tacto suave,

sobre nuestros cuerpos.

La mía,

¿La sientes más débil? 

No temas, 

estoy rabioso.

Y los cabellos de tu voz

hacen vibrar mi boca, 

desvelando más allá 

de todo

lo que nos decimos.

Mas allá,

de nuestras encendidas 

sendas peregrinas,

de nuestras ventanas derramadas, 

las golpeadas y las festivas,

sobre nuestras voces fundidas.

¿Escuchas?

Resuena en el silencio,

hasta nuestro tercer oído.

Por nosotros y por tantos,

estoy rabioso,

con la doncellita del 19. (1)  

1. A la peste la llamaban “La doncella rosa".

Todo

                                              

“De las aisladas contemplaciones, pasas al gran todo"

                                               Lord Byron 

 

 

Una palabra, 

una sola, 

ubicua,

palpitante, 

con un latido,

inenteligible,

bronco y hondo,

carnívora 

de incontables voces.

 

A punto de estallar,

nombrándolo todo,

a su capricho,

irreconocible,

para ti, para todos,

los que nos sentimos,

uno y todo,

en esta niebla maldita,

que sepulta los relojes. 

"Carnívora de incontables voces"

 

                                                                       

 

 

Mi ángel guardián II

 

                    

  

  “El ángel de la Jiribilla asusta a la muerte"

                                                                          Jose Lezama Lima 

 

 

Mi ángel caótico,

quizás inocente,

diablo redimido al cabo.

Abrazado a las colas sin justicia, 

expulsado sin piedad,

en todos los coros, 

por sus toses.

 

Tenía que acabar así,

siempre riendo,

ingresado, y detrás yo,

 

Una risa loca, 

de este diablillo angelical,

que debió asustar,

a los espectros lunares,

que asomaban por

los pasillos y habitaciones,

del hospital.

Médicos, enfermeras, 

cuidadores y pacientes,

estremecidos todos,

percibieron que la suerte, 

esta vez, era para bien,

entre el ángel que perdura, 

y el demonio que se redime. 

 

 

Gondolas del Manzanares

"Con aroma a pino orensano"

Desgarrado,

por el Madrid pandémico,

el aprendiz de rio, 

dejo de serlo,

y se abrió,

en Gran Canal,

de orillas lejanas.

 

No tardaron,

con aroma de madera,

de pino orensana,

en aparecer, 

las góndolas artesanas,

de desolada belleza,

acogiendo cánticos y fiestas,

en la orilla alegre,

y por la noche,

casi no se distinguían,

en la otra orilla,

deslizándose entre

suaves gemidos,

hacia un fondo,

de diminutas luminarias.

 

El Gondolero Mayor,

solía antes de retirarse,

entonar la llamada, 

y despertar a muchos,

con la piel aterida,

y los ojos escrutadores 

de Julia.

¿Qué soñábamos? 

Me preguntaba,

también despertado. 

  

Edad

“Cualesquiera que sea la edad de los enfermos,

   es su vejez quien sufre"

                           Jacques Prevert 

El Hospital, más longevo,

que él,

le buscaba espacios y tiempos,

que el virus ya devoraba.

El pánico inundaba, 

al veterano doctor,

Y a la joven víctima. 

Pero al viejo gladiador 

le surgieron enérgicas, 

palabras de ánimo.

En respuesta,

la mirada del joven,

le llevó más allá, 

al bello tiempo lejano,

de su juvenil aprendizaje,

volviendo con la luz curativa,

del diagnóstico, y agigantando

las providenciales medicinas, 

en una alquimia esplendorosa.

Por fin tras los minutos críticos,

aquel martes de abril,

aquélla misma luz,

les envolvió en la gracia,

de su supervivencia.  

Inyección

Ella susurraba,

al líquido medicamento,

y luego inyectaba,

al aturdido Julián, 

para que remontara,

a todo pulmón, 

como el vencejo,

cada vez más alto,

para dormir volando. 

Al norte y al sur

 

Inocencia digital

"La luna mordiendo al sol"

Ramón, sus anticuerpos,

creciendo sin pausa,

inundándole de espiritualidad,

en una rutina;

activó sin querer un error,

oculto en el programa.

Todavía la luna, 

no había mordido al sol,

Y hundió casi totalmente,

nuestra Red Terrenal,

Con “Un temblor lleno 

de niños de fuego puro” (1)

Ramón sabio

del error humano,

acusó a Nick Red, tutor 

de los imberbes contaminados,

que nunca más será joven.

Al final, sin público,

ni carne, ni sangre,

queda lo que los amigos, 

y no los enemigos hicieron.

ninguna repetición,

será ya inocente.

1. Del poeta galés Dylan Thomas 

Desolada

 

"Con leucemia, lo perdí todo. No es una fotografía positiva,  pero me sentí impelida
a retratarme, así alguien me verá.
Lisa Lawley

Eres una superviviente,

casi sonámbula,

nada dócil,

no sé si consolable.

¡Te pareces tanto!

Con toda tu multitud

del "cuarto herido",

hermanándose,

tormentosamente,

con tantas habitaciones y voces,

del mundo delirante,

que abre en tu rostro sufriente,

"el principio sin fin",

de algo inesperado,

Y quizás redentor.

Complejidad

"El Microscopio electrónico y El Peor de la familia"

Siglos hasta verle, 

sobrecogidos.

Con un trazo infantil,

¡El peor de la familia! 

De la sencillez 

de las cosas terribles,

nos salva la complejidad,

de tanto esfuerzo humilde,

en generaciónes y deseos,

plasmados en el impresionante,

laberinto de ese microscopio,

que descubre,

al virus mortal,

sin ninguna doctrina.

Entre el misterio y la compasión, 

progresamos por algunos caminos,

con dignidad y solidaridad,

pero seguimos,

sin saber mucho, 

de nosotros mismos. 

 

Humor

 

"En remolino, al borde del abismo"

“La vida no deja de ser graciosa, CUANDO la gente muere, 

igual que no deja de ser seria, CUANDO la gente ríe”   

G. B. Shaw 

Pero cuando los cuándos, suceden

en el mismo lugar hospitalario,

e intercambian sus papeles,

sucede la muerte grotesca, 

y la risa helada,

todo sin sentido.

Pero hablemos del amigo francés,

El joven que nos descubrió 

el mucho HUMOR,

del despertador. 

Por ello, al amanecer,

repicando, ella se carga 

de él, con “su corazón vendado”

En la Biblia no hay risas,

pero aquí Marta,

"la del reír gracioso"

Palpa en el silencio, a menudo,

brutal e injusto,

La necesidad al menos,

de provocar

la sonrisa contagiosa,

para los que entran,

o salen del sueño.

Y la vida se celebra,

más allá de nosotros,

en remolino,

al borde del abismo,

y queda flotando,

a veces un desanimo estéril,

y otras, ecos festivos,

como el de Groucho: 

¿Si me quieres tanto,

cuantos gramos me dejaras,

en herencia,

de tus cenizas?

y también se desvanece,

mientras la vida se celebra,

mas allá de nosotros, 

de nuestras esperanzas y pánicos.

Una historia infectada de amor

 

Mayer Kirshen Blatt y Barbara Kirshen Blatt

Él y Ella, eran apocados. 

Él, apocado por Zamora,

Ella, apocada por Soria.

Ambos de edad indefinida,

sí, de edad indefinida. 

Casi a la vez, 

entraron por la puerta roja,

del hospital más frágil,

de Madrid.

Les colocaron,

A la distancia justa, 

para una gran descarga,

erótica y amorosa.   

Aquel día,

el reloj blanco del hospital,

marcaba, las diez, 

en la habitación 9, 

con tiempo suficiente,

nada de “Boda Negra” (1),

¡De batas y blancas!

Imposible describir,

como fijaba ella la mirada,

Ni de él, el fondo  

de sus ojos saltones,

la juez temblando en pantalla. 

Desayuno lleno de luz, 

para salir tan juntos,

por la puerta blanca,

con la convicción,

de que la pandemia,

ya no iba a ser,

lo que era,

de acuerdo a los expertos,

y admiradores, de esta historia,

tan romántica y eficaz,

sí, de acuerdo,

tan romántica y eficaz.

1. Siguiendo una antigua superstición, se celebraban las llamadas "bodas negras", en los cementerios, entre parejas perjudicadas, que se ofrecían voluntarias, a veces sin conocerse entre sí, para implorar la piedad de la providencia divina, ante la pandemia. Con ocasión de la gripe española, se celebraron varias, entre otros sitios, en Nueva York.

Al rojo vivo

 

"Si alguien muere, en mi guardia, le voy a coger de la mano"

Tremenda, doctora, Cristina. 

En nuestra obscuridad,

te ilumina, una llama viva,

que nos sofoca,

casi quemando,

como un reproche. 

Ardemos como,

ante una gran Pietà. 

Mereces una larga,

Y amable tregua, 

con “La Imposible",

más allá,

de toda providencia. 

Negacionista

"(Ya no)"
Autor foto: Rafa Cucharero

                                 ¡No!

Nadie           Nunca            Nada         Ninguno 

    No quiero

    No creo 

    No comparto 

    No temo 

    ¡No! 

    ¡No por Dios!

                                 (Ya no)

     

Vacuna

 

“El virus de la esperanza.

Le había transformado". 

Azorín.

Para recordaros,

Como merecéis,

necesito esperanza,

Y la mía, Emilia,

no tiene plumas, no vuela.

Sobresaltado, alzo la mirada, 

deslumbrado por la liquida luz,

Y un pinchazo, 

que levanta,

mi orgullo moral.

“Por los que no pudieron"  

Luz blanca,

de los dos firmamentos,

el de las estrellas,

sobre nuestras cabezas,

y desde ahora, 

el de los virus,

en nuestras entrañas.