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12 de diciembre de 2014

La pirámide

Lugar exacto donde se encontró la tarjeta













Bajo el sol barbudo, silencio implacable,
hasta la gran lejanía.


Todo fue arena,
y así se volverá,
en la mandíbula del tiempo .


Vacilantes y pesados,
mis pasos ante la pirámide ,
viejo guardián del desierto,
con candor de verdugo,
en su rigidez despiadada.

De repente, bajo mis pies,
la tenue sorpresa,
              


Juan Martín Rodríguez

Notario de Madrid 

                       
de una tarjeta de visita,
con la dirección de Arguelles,
cercana a la mía.

Seguimos todo el día,
seguramente bajo sus pasos,
hasta caer removido, con polvo de siglos,
en aquella cama, de ancestral memoria.


Antes que yo mismo,
mis ojos,
debieron entrar en el sueño,
fundiéndose sin voluntad,
con las estrellas mas luminosas,
de la noche egipcia , sobre la blanca arena,
mientras una sombra,
se perdía al fondo,
sin que pudiera gritar su nombre .








Se lee, como lo cantaba.




Volví al barrio,
fui en su busca,
la notaría austeramente cerrada ,
en su casa , nadie sabía de él ,
y su mujer, no le buscaba.

Sobre Arguelles,
de nuevo, la noche egipcia.







Mirarlo y cerrar los ojos,
¡Esa voz!, ¡En aquella luz ¡
Se desparrama poderosa su ausencia,
hasta las sombras,
mas allá de éxodos y dinastías.


Mi corazón no está en mi cuerpo 

No te preocupes por mi


16 de noviembre de 2014

Reclutado




¡Ese hormigueo!
Fuera llovía manso
y María me esperaba.
Dentro, en un instante,
me reconoció

“El amigo
de mi lejana niñez “

Segundos antes,
estábamos en esquinas opuestas .


Nos resumimos las vidas,
en una línea.
La suya le rasgaba
el fondo de sus ojos.





Gran suerte,
era un seleccionador.
En la entrevista,
“Ella no volverá “
Le consolé,
y fui elegido.




Aquí estamos,
nuestra misión es no gesticular .


Solo conozco   a Mario,
a mi izquierda,
y Miguel en la vertical,
con cierta inmovilidad dolorosa .


No comprendo esa curiosidad,
por mi .
Tú, el nómada más celebre,
de la ciudad .
De cualquier forma ,
cuando caiga la noche ,
puedes saber mas,
no llames muy tarde,
pues María duerme y sueña.


22 de octubre de 2014

Terrazas II

“Los colores de Víctor para la infancia de Don Quijote “



Falta la estatua, pero
todo está en armonía,
con la fecha .


Sobre David
en la mesa central,
el vibrante grillo de los alisios ,
y toda la terraza al compás,
de ese sonido gozoso ,
gira hacia creencias y consecuencias ,
mas pacíficas .

Al final David proclama,
con voz de gremio :

“Todo el que se ha vendido,
querría volver a comprarse”

“Tengo mis dudas “opina Mario,
con rencor de herencia , venido de Silos,
tras una semana de silencio ,
la letanía ahora lejana,
su voz , todavía sin curar,
y su silla, la mas hundida ,
por las deudas

Julia a su lado,
absolutamente sentada,
con su ropa de gloria
               en blanco y negro,
como su jubiloso café humeante
                le escucha ,
pero ya no soporta , una confidencia mas.


Víctor, no lejos,
en diagonal al sur con Julia.
(la geometría nos traspasa)

Los colores de su pintura,
descienden a su chaleco
irradiando a los vecinos ,

Enseñaba sus trabajos a Ernesto,
filosofo que todo lo abreviaba,
apretando ideas y vísceras.


En la primera lámina, Víctor murmura,
“Son de la infancia de Don Quijote “
“Aquí comiendo bajo el molino “
¿Y esa niña que juega con él “
“No se, cualquiera “


“¿Porqué has pintado esa música? “
“¿Cuál? ¿La fanfarria? “

“Todo el mundo la oye “

                                         (¿Sigue el grillo ¿ )

Todos han girado la cabeza,
Y algunos, comienzan a levantarse.


Irradiando a sus vecinos el rojo burlón, cruzado en verde con el amarillo protector, 
hasta envolver todos los rostros en la serenidad 

29 de junio de 2014

Espectador

"El espectro sin nombre a sus espaldas... "


Susurros  entre
caras privadas y miradas publicas.


Paredes grises vacías,
Fila 4, butaca 6,
de roja historia gastada


Sobre la  vuelta y
bella cabeza,
un instante ultimo de luz.


Todo obscuro ya,
uno en todos,
hacia el escenario,
derramando colores
y el mar de fondo ,
sobre la gentil y apareciente
Alba :

“Que va a aprender  el corazón,
Que ya sabe cual es su sitio “(1)


Con una voz infantil,
que traspasa el gran manto negro,
y llega mas allá,
hasta la entrada del teatro y
la pareja de María,
ojos claros sobre su largo cuerpo,
y Miguel , que en ella apoyado,
despierta dudas .
No volveremos, a oír de ellos.
  
(1) Del escritor norteamericano James Merril
 El eco continúa,
por la cabina vacía,
y va a un cielo claro,
ya estrellado;



¡Orion ¡ siempre tan lejos ,
e inalcanzable .
Y de repente, del  interior,
una gran carcajada,
el espectro sin nombre ,
a sus espaldas desaparece ,
y participa desde su butaca,
como Jonás , con todos,
del rumor, en el vientre
de la ballena



7 de junio de 2014

TRES VASOS

Por este país que ya no es ningún niño




(Homenaje al escritor humorístico Tono)


Uno para cuando tenga sed.

Otro para cuando no la tenga.

Y el tercero para la compañía.



De cualquier forma,

ven a mi casa por el camino antiguo,

y por nosotros ,

y por este país,

que ya no es ningún niño ,

alzarás tu vaso ,

con este ánimo:

“Ni medio lleno,

ni medio vacío ,

sino todo lo contrario"







Telescope , la pieza creada por el arquitecto Mario Rodríguez Viñas,ha servido de mesa de celebración, para los tres vasos, y también de silla para la espera. Mario nos explica su arquitectura y Telescope en ella .









12 de mayo de 2014

EL CHIRINGUITO DEL LOBO (La Antilla- Huelva )

"Con la luz más amable del Antiguo testamento"



A espaldas de los relojes obscuros,

esta duna abierta,

sobre el espléndido mar,

con la luz más amable,

del Antiguo Testamento,

a través de las redes.



Prisionero de una conversación,

que rebota continuamente,

a tres pasos de mis ojos.



De repente, una gaviota,

corrige un absurdo aterrizaje
                       en la arena ,

mientras denodadamente,

el pescador de coquinas , continua

trepanando un punto sexual,

en el gran mar que va.

Y en la lejanía,

esa bella figura velada,


que se acerca por la orilla,

no adivino…


22 de abril de 2014

La ecuación y el doctor

La ecuación (1) 


Aquí está
el resumen peleado y domesticado ,
de un sinfín de historias.


¿Cuál será mi suerte ?
Peor, cuantos mas sean ,
los que preguntan.

Es muy dudoso,
que los números, se comporten
mejor que las palabras .


Todos los rigores de la formula,
llegarán, con el tiempo, muy lejos,
hasta nuestros jóvenes fatigados.


Pero ahora, en nuestra veterana osamenta
injertada, provoca emociones ,
en ocasiones, muy dolorosas.

 ¡Hay esperanza!
para las rodillas Luis,
para las rodillas Agueda.
Sin sajar,
Sin una quietud de penitencias.

Gracias a tu medico musical.
Sabe trabajar tu rodilla, con el Chelo
                                               a distancia ,

tratándola al compás,
a pasito lento ,
para que tu rodilla ,
armonice con tu esqueleto.

 
La intervención





Traed el vino ese,
el de  “los jóvenes dorados “que fuimos,
Y brindemos por la bella destreza,
del musical y generoso doctor



El resultado





(1) Formula  elaborada por una comisión de expertos, que recoge los factores que inciden sobre  el futuro de las pensiones en España.  

31 de marzo de 2014

Terraza

"déjame llevar esa vida sencilla ...... "
                                    
      

       En la luz, todavía, cierta densidad de polen moral.

Una brisa antigua, deshilachada ¿.El latinejo aquel, por donde va ?

Los horarios son una danza lejana

                        “Ultimo quejido sexual “

 En la planta cuarta, la de los geranios, del edificio , a espaldas de la terraza,
                                                                                              en la calle paralela.


                                     II 

    Nadie viste hoy con ropas  prestadas.

Víctor en su silla al fondo, su vaso rojo, como una cabeza de pájaro.
                                               El ultimo bebedor del pasado.
                        “ Las cosas hacen al hombre ,
                        lo que el hombre hace a las cosas “
Lleva un vestido vulnerable de enamorado, color crema.

 Sandra , su vecina de mesa , aparta en estos momentos , su silla riendo,
justo cuando comienza a gotear en pájaros y  hojas,

            “No ha cobrado nunca en su vida,
            aunque a veces la confundieron con una puta “

Susurró cercano, el abogado de la fatiga nacional,
Ivan , con sus sueños aburridísimos, en los que siempre hay un pozo.

(La terraza se va abriendo al azar)

A su lado, Ramiro, el diputado visionario escucha, atormentado y famoso
                        por ducharse vestido,
                        volviendo de votar en las Cortes,
embutido en su abrigo , con olor a lealtad?

Y le sueltan lo del poeta ingles, tan atildado como Fujita :

            “Fornicaste una vez muy lejos de aquí,
            pero no importa ,

            porque ella ha muerto “

¿Es el mismo, o ha hecho lo mismo?

Fujita, con su voz chillona, de generación.

“Déjame llevar esa vida sencilla, a la que aspiro “   

Ella, Cristina, posaba burlona, en una intensa
intimidad con sus antepasados


                     III    

   
  ¡Julia¡

¡Su rostro es tan claro ¡ ¡Sin ninguna interrogante¡
Todavía no conoce a Víctor
¡Que odisea, de tu mesa a la suya¡

Su luminosidad, arrastra las voces insignificantes,
que no llegan al camarero, y
 en un susurro melódico ,
repiten y repiten las frases más distintas,
en una cadena, que a todos envuelve.


Una palabra queda suelta,
Y como una víscera, resuena luminosa,
Y queda en el aire,
por algo,
por algo unánime.


PIEDAD?
Unánime



26 de febrero de 2014

Escribe semillas no ramas






Así, José Luís Campos Guerrero sigue en su primera novela los consejos del poeta, haciendo brotar  como los escritores de raza, con una prosa sencilla, la ingenuidad de los sentimientos , con toda su fuerza y fragilidad, encendiendo el animo expectante del lector .

Todo ello, apoyado en una escritura sobria, sugerente y armoniosa, en la que alternan los monólogos y los diálogos , con ocasionales y breves apostillas sentenciosas.

El protagonista, contemporáneo del autor (que en ningún momento se describe a si mismo ), es también el narrador . Lo narrado tiene el suave calor de la voz que lo cuenta, que con   pinceladas psicológicas, nos introduce con rapidez en estados de ánimo y ambientes .

El protagonista va avanzando en su elegida aventura, y la deriva a la que se abandona y nos arrastra, en las tierras lejanas de la geografía y  del espíritu , tomando como base de partida , una Nueva York, que es  un Madrid en la distancia , mas renovado y abierto.

El ritmo sostenido y vivaz, en compás corto, marca un tono de indagación, que responde a una necesidad profunda de fuga y peregrinación, siempre en un paisaje amenazado, con una atmósfera cada vez mas inquietante,  que va poniendo  en vilo al lector,  hasta la coda final .

Al terminar, se respira el afecto del autor por sus personajes, y Martin , el protagonista y Maggie, especialmente, se quedaron en mi recuerdo.

Muchos lectores deberían acudir al paso de esta excelente novela, delicada, fluida y conmovedoramente dramática.  

Enhorabuena  y gracias  por este fecundo esfuerzo, y a seguir creciendo.



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El consejo es del poeta, Ezra Pound y la  rápida y excelente  edición, de “Yo maté un oso” corresponde a  Luisa de la “Alacena roja “ .


3 de febrero de 2014

¿A dónde fue?







Dejó su reloj
            Y su anillo.

¡Sus manos ,

tan desnudas!


“Amor, véndelos
             Si no he vuelto “


“Pues amor,
            por un dinero,
                        que nada resolvería
   no renunciaré a tu recuerdo."


¿Dónde fuiste?

¿Con los de tu causa?


Ya os siento,
            en el giro tronante ,
               de las colosales agujas del reloj,


suspendidos con el mundo,
a punto de descolgaros,
            fuera de nuestro alcance.

¿Con los desheredados
            del pasado y del futuro?


También nosotros , giramos silenciosamente,
            en la Parábola del anillo,
            mas altos, por nuestros recuerdos,
dejando la estela de la fidelidad anónima,


en apagado resplandor,
hasta el torrente de luz,


que os acogerá,
            de vuelta entre nosotros,
mientras continua latente,
            vuestro propósito,
entre lo intimo y lo planetario.


13 de enero de 2014

Noche en la laguna (1)

"en la hora más silenciosa de diciembre"



Tu barca,

los remos a los lados, absorbiéndolo todo,

disolviéndote  sin límites,

en la hora más silenciosa
                                   de diciembre .


¿Qué voz inaudible,

te traspasa en la claridad nocturna,

apoyada en las teclas negras,
                                    de las orillas?


Todos los espacios del mundo en ella,

los reflejos brillan en reflexiones,
y luego destellan más allá,

Ofreciéndote el don de contemplarla,
en la luz de su sueño tembloroso.



¡Ay , la muchacha  de los caballos,

que pasó saludando,
con sus zancos de luz,

 atravesándolo todo ¡


Le han concedido los médicos,
            todas sus peticiones.


Y ahora, sobre las cinco esquinas,
con más recuerdos de la ciudad,

duerme agigantándose,

con su camisón de flores azules,

 en el eco de la laguna lejana,
que nota a nota,

va empapando sus vísceras.



Está amaneciendo,

todas las épocas
            En esa luz creciente,

De la antigüedad,
Vuelves a su despertar.


No se si ella,
            cargada de secretos,

con las tareas seductoras que la esperan,
te reconocerá,

pues  mirará todos tus hechos 







(1) Se refiere así como la foto, a la laguna Walden  en la que Henry David Thoreau vivió como nadie lo había hecho hasta entonces. Años después escribió su gran obra  “Walden“