Google+

26 de diciembre de 2013

La navidad del gladiador

En casa éramos  tan pobres, que en Navidad, nuestro padre salía a la azotea, daba dos tiros al aire, y volvía diciéndonos

 “Santa Claus se ha suicidado “


¿Cómo pelearía un hombre, con un padre así ?
Ahí lo tenéis, a Jack  La Motta, “El Toro del Bronx “



            Siempre al ataque (1)/ pues exuberante o dañado,
            sabe lo corta que es la noche.


Sobre todo la de aquel verano del 42, nació el paso a dos Robinson/La Motta (2)
El dúo


No hubo una lucha igual,
de un hombre contra otro.








En finta rapidísima, la Motta salta de su balanceo agazapado  y entra en la guardia de Robinson , que retrocede y de repente :

            Aparecen tres izquierdas  de éste,
            La Motta hacia atrás
            las va esquivando, una detrás de otra,
            con su juego de piernas y giros de cuello

No solo se crecía al castigo con su mandíbula de granito,
el salvaje La Motta, era también un perfeccionista incansable (3)

______________________________________________


(1) Von Clausewitz señalaba que la energía desplegada en atacar, es algo mas de siete veces y media superior, a la que requiere para  defender . El se refería a los ejércitos, pero sin tanta exactitud, podemos decir que Jack se desbordaba vitalmente en el ring.
(2) Ambos tenían en aquel verano  veintiún años. De 1942 a 1951 se enfrentaron seis veces , Robinson ganó cinco de las peleas , pero excepto la ultima, todas acabaron siendo muy reñidas .
(3) Capriano , su entrenador , no había conocido nunca un boxeador con la intensidad de la Motta para entrenar . Un solo golpe, el recto de derecha, lo fue perfeccionando día a día, y hasta transcurrido año y medio, no se dio por satisfecho.

------------------------------------------------------------------------------------- 


¡ Ah ocho kilos y medio de peso, concedió el gran Robinson al gran la Motta ¡


                        ¡ Que nos diga Shylock
                           Lo que vale eso ¡

La victoria llega a la una, siempre nocturna  y en Detroit , un año mas tarde 1943,   “el ring del viejo granero rojo             “.


                        El ring flota en la luz,
                        ya sin geografía,
                        siempre el mismo.

Después de más de cien combates, Robinson baja vencido. En el octavo asalto le salvó la campana                                                           

le salvó la campana


                        Entre el griterío
                        Se filtró /una voz rota y fiel

Robinson : “El primer gancho de izquierda me conmocionó, y así iba a ser la noche .”

Jack fue feliz, siempre con su furia y sus sospechas del destino.

1951  La masacre . Venía en discreto declive. Sesenta millones de espectadores televisivos compartían la lucha. Hasta las civilizaciones sudan.

                        ¡Diez segundos por los muertos en Corea ¡
                        Casi lo que tarda Robinson ,
                        en aplicarle el primer gancho en corto.
                        Seguirían muchos, hasta romperle.
                        La paliza fue tremenda,
                        y el declive total        

                                  

el gancho en corto de Robinson le rompió

No tenía porque pagar un precio, pero su tremenda resistencia al castigo ,se amplió a todos los campos de la sobrevivencia.

                        Siempre que descendía de un ring,
                        le acogía una mujer,
                        muchos no olvidamos , en esta pelea
                        a la bella Vicky/la verónica rubia.


Robinson murió hace casi un cuarto de siglo, no fue nunca un viejo, pero vivió la final solo y desvalido
La Motta es un anciano de noventa años que se acaba de casar,
retrato


 Fiero y con sorna,
 cargado de golpes y campanas.
 A veces boxea con su sombra,
 ya un segundo individuo en su vida.






¿Por qué solo en inglés, hay una palabra especial para los luchadores ancianos?


                        LIFERS


                        Contempla su retrato,
                        Y quizás lo entiendas.           


                        Feliz Navidad Jack                                



5 de diciembre de 2013

Accidente


Tras un gran sol,
bajo el tilo,
inicié la lectura.
“El río se transparenta…




Caíste silenciosamente,
de sus ramas ,
ante mis ojos ,
sobre las líneas,
del haiku,
tapando “horas” y
                               “de agua .“
Altanera y viva,
como un caballito de mar.

----------------------------------------

En este suceso, la foto se tomó al instante, tal cual apareció.  





18 de noviembre de 2013

Asperatus, la nueva nube, sobre Lugo


















El capricho interminable
                               e  inescrutable,
de una forma más ,
de  una nueva nube ,
bautizada Asperatus (1).
¿Qué se reconoce en ella ?
¿Porqué sobre Lugo ?
¿Quizás, donde más se mira al cielo?

En la Plaza del Campo,
comienza una contemplación
                               tan quieta,
con Díaz a la cabeza,
(mientras cruzan las sombras rápidas de siempre )
que la escena va tomando,
al sonido  de la… Zanfona?,
el perfil de una plegaria.
Nadie le pide lluvia,

pero su intensa negrura,
comienza a sonar /como una campana bronca
Y ya descarga la vieja agua /extraña y nómada
Sobre ellos caerá el agua embarcada del Missisipi,
 con la nostálgica de mares del Miño ,
y la sumergida de la laguna de Cospeito
hasta  la de los  rituales familiares,  con sus destellos /  
                                               del  brumoso  Volga , y mas allá.
Por mas ropas que lleven,
hoy van a calarse.
Sin purificarles,
las gotas de lluvia,
los van rítmicamente nombrando ,
                una sola letra,
un solo ojo,
como un  lagrimeo /
en una melodía luminosa,
hasta los huesos mas doloridos.
Un augurio balsámico.
¡Cuidado ¡
Como todas /hay nubes mentirosas.
Aunque desafinando /en susurros de gregoriano,
van volviendo a sus casas,
más unidos que nunca,
a sus ropas mojadas,
y el espíritu, honestamente ligero,
al menos este atardecer, y hasta la mañana siguiente.
Es el final /de otro capricho celeste,
con esos extraños acordes,
sonando entre  /
La devastación y la esperanza.


-------------------------------------------------------------------------------------------
      • (1)  El nombre exacto “UndulatusAsperatus (ondulación encrespada), debido a que el descubridor tenia un sobrino versado en latín. Con ese nombre fue aceptada por la Real Sociedad de Meteorología Británica, a la que se presentó la nube en el 2008.

      • Se ha elegido Lugo por German Diez López, citado en el poema. Músico y organizador del Primer Congreso Internacional de Observación de las Nubes . “Aquí en España tenemos una crisis financiera, es por tanto, importante para nosotros, mirar a las nubes y soñar con mejores tiempos”, declaraba a un diario internacional.


Mientras escribía estas líneas, escuchaba repetidamente, la pieza compuesta e interpretada por el guitarrista Django Reinhardt  “nubes“  (nuages en francés)  con su inseparable violinista Stephane Grapelli.
  • Espero  que su lírico y aéreo swing, haya empapado algo estos versos
    Disfrutarlo en Youtube



2 de noviembre de 2013

El coche inmóvil

Que gran viaje
Hay de un titulo a otro,
en el tiempo y en el espacio “
(Agradezco a mi hermano
 Manolo su traducción al 
chino del título del poema )

En Peñíscola,
un panadero de edad media,
compró un precioso
coche inmóvil,
rojo y excitante.
Todos los días,
lo lavaba con agua,
dulce y tibia,
y el afán, de todos
sus anhelos .
Ya con el olor a pan ,
se subía a él,
y todos le saludaban.
Todos los días,
incluso cuando llegó,
la ligera Isabel,
que casi, no tocaba
el suelo.
Aquellas mañanas,
se subía a su lado ,
Y viajaban,
por los caminos del pan,
hasta la segunda corteza,
para, un día,
dejar el asiento vacío,
frente al mudo amanecer,
y hasta el crepúsculo.
El continuó ,  
todos los días,
y todos le saludaban.


11 de octubre de 2013

Hacia la habitación de Julio



¡La plaza vacía ¡
¡Ante una mujer así ¡
Silenciosamente hermosa,
surgiendo de la fiera niebla,
ensoñada y leve,
vuelve a casa .
¡Ha tenido
El encuentro ¡



















Nadie se asoma /desde mi balcón,
cruzan bandadas de pájaros silenciosos,
                sobre aquellos grupos .
Al alejarnos, las sombras,
                se agrandan en mi corazón. 




















Ante el sonido de tu voz ,
exclamo: “No puedo sola “
“Voy hacia ti “


                 Lui (el chino escondido ) ¿Y esos ruidos ?
                 ¿Alguien nos escucha ?



















                     Con las paredes a los lados,
encendidas de graffitis,
su larga falda de tenacidad,
parece  estampada en ellos,
mientras va tropezando y musitando,
siempre leve.
La estrella vespertina en lo alto,
Y el perro Fido durmiendo plácidamente,
le llevan a dar,
con ,
La habitación
      de
     Julio
Invadida  de luz,
el silencio resuena ,
en sus paredes blancas,
casi desnudas.
Ella, todavía en el umbral,
con su sonrisa confiada,
imaginaba .

_________________________________________________


  1. La foto de los balcones está realizada por Camera Press.
  1. La de los móviles expuesta en una tienda de Pekin , fue realizada por el estudio del propio artista que la realizó , el chino  Liu Bolin.
  1. La de los graffitis, está tomada de la obra “Los nombres esenciales del arte urbano y del graffiti español “ Mario Suarez  Editorial Lunwerg              







24 de septiembre de 2013

Bebíamos más


Cada         vez,
Bebíamos más….
acompañados /
A nuestros pies, el tiempo,
por fin,  apaciguado.
Del sorbo al trago,
se iban iluminando los puentes.
Y los líquidos de antaño ,
ensanchaban nuestros oídos,
en la estela,
/ de las viejas voces ,
mientras ascendía,
el ronco sabor secreto,
de lo justo, lo completo ,
pues,
“ El ron era Platón
en nuestras cabezas “ (1)           
                              
                 


(1) Un brindis por Hart Crane el autor de esos versos finales.


10 de septiembre de 2013

Error





Un error en Toledo,
convirtió en algo tremendo,
una conversación sobre pájaros
ella nunca se lo perdonó

2 de septiembre de 2013

Allá ellos tan entrañables nueva edición en papel


Acaba de salir una nueva edición del libro "Allá ellos tan entrañables" publicado por la editorial Alacena Roja  en una cuidadísima edición ilustrada por Joaquín de Molina y que podéis pedir a través de Amazon en el siguiente enlace


29 de julio de 2013

Pies y andar

Me sorprendió, escuchar a Robert  Redford, en  la película “Memorias de Africa “, encarnando al cazador Denys Finch Hutton ,  amigo de Isak Dinesen , preguntarse ¿Por qué en la poesía inglesa no había ningún poema dedicado a los pies?
No pensaba, que fuera un tema tan extraño  para la poesía. Recordaba a Neruda, que había escrito a la belleza de unos pies.
Por mi parte había terminado este poema dedicado a unos pies, pero no  a  su belleza.

SALVABLE
Tus pies, se destapan
Y sobre ellos, cae tu risa,
hospitalaria y erótica,
sobre ellos, sobre sus deformidades.
Trabajados por la ciencia,
casi a cielo abierto,
aún doloridos, balancean profundamente ,
tu cuerpo, tu mirada, tu afán mío,
sobre todo lo nuestro,
casi salvable,
por las huellas,
esplendorosas ,
de tus pasos.


Estos pies hicieron el Camino de Santiago,Y en lo alto  de los leoneses Montes Aquilianos, al pasar en fila india, por el estrecho sendero, debido  al matorral , que nos flanqueaba ,hasta media cintura, con su desparramada flor morada, saltó la maravillosa vista de un valle a otro, rápida y breve como este poema .


ANDAR
Los recuerdos nos enseñaron,
que importaba,
cuantos días de paseo, habría
en nuestras vidas .
dias que coincidieran,
con el movimiento de la amistad,
y en la dureza de la fatiga,
con el sonido afectuoso de los paisajes antiguos .
Paseos hacia la luz,
Y también,
Hacia el oloroso fruto .





Probable lugar de ese instante. Los matorrales debían medir 55-60 centímetros de altura , pero pedían mas .

(Geoplaneta. Aeroguia del Camino de Santiago) 

17 de julio de 2013

La subasta



Movíamos las aburridas nubes,
paseando.
A nuestro lado, resignados economistas
descargaban cajas, con su áspero y milenario
pellejo de madera.
Arquitectos contemplativos
                      y otros jóvenes
vendían bellos objetos
                      de sus dormitorios.

Bordeamos la bella plaza 
                      de París,
en el justo instante (histórico).
                       a cambiar,
sus vestidos de corte clásico
por algo mucho más chillón
                         (quizás de inspiración  "factoría").

Aquella misma tarde,
no muy lejos de allí
Pedro y Virginia, con mala suerte
y malos jefes, se llevaban
                         a la imprenta
el manuscrito: "Los vecinos y sus dobles".
Que se agotaría tan rápidamente.

Acabamos mirando
la nueva iglesia de apartamentos
(sin un reflejo de lo anterior)
levantada en el lugar
de la antigua y acogedora
tasca de los pactos.

A lo lejos,
por las calles sin nostalgia
                      del comercio
se oye una subasta bullanguera.
                      Pero, ¡si es tu voz!,
Enrojeciste,
caía la lluvia
doblando nuestras voces calladas.
Tu hermoso cinturón rojo
                      a la moda
aprieta en su historia, ahora,
otros muchos cuerpos.

Tan cándida. Nunca creí
que hubieras pujado
con aquella voz, sorda y lejana
en todos los mercados.
¿Qué te habrán adjudicado
de mis viejos temores?
En la calle
continúan mojándose,
todos nuestros dobles errantes.


del libro  "Un abrazo de Nuestro Tiempo"
Sala Editorial
1980
                      
            

               


4 de julio de 2013

Vaso de agua del río Urumea




Dedicado a todos los que fueron incapaces en Donosti(1),  de fallecer de muerte natural





Agua de la desembocadura.
A veces se vuelve obscura.

¿Cuánto tiempo, puedes estar mirando
Este vaso ?
Mis ojos recuerdan como caía sobre el Urumea,
la mirada , redentora por desgarrada,
de mi “amuna”, (1) al giro del tranvía de Hernani,
en Loyola, sobre el meandro del rio

Ella es el principio de ese rumor,
¿Lo oyes? ¿El mar? ¿El orfeón?
Asciende en lo remoto, hasta llegar,
a la encendida e inquietante armonía,
de las voces entrañables para los asesinos,
y también para las victimas.
La luz privada de esas voces,
nunca volverá a ser la misma.

“El mal que hacen los hombres,
les sobrevive” ,quisiera creer Guillermo,
que solo, por algún tiempo .




Otras veces, sorprendentemente,
el vaso se vuelve transparente.
A pesar de los ecos burlones,
¡Aquellas voces! , con el dolor,
por los caídos,
podían con todo,
hasta lograr, el comienzo perpetuo ,
y multitudinario, de lavar Donosti,
aplacando así ,la ira de los dioses.

Desde un lugar de paz,
que no te puedo decir,
parece una buena señal,
aunque queda mucho por cantar,
Y por lavar con tus aguas, Urumea,
hasta las puertas del mar .



_____________________________________________________________

(1) Donosti= San Sebastian (2) Amuna = Abuela en vasco



Urumea en vasco significa Aguas Finas . Al depositarse los residuos en el  fondo del río, se observan fragmentos de pizarra paleozoica, con costra ideológica del mismo período, barro, papel y carne pulverizada, algas tristes, ojillos asustados de microscópicos peces voladores, alegría pagana de mineral brillante de arroyo, y lágrimas recientes, que no mejorarán las cenizas vertidas.  

19 de junio de 2013

Un amanecer



Un amanecer, alguien llama a una puerta
en Toledo, 
entra y se sienta a la mesa,
y se sienta,
porque en Alicante,
han derrumbado el esqueleto,
de una casa.



10 de junio de 2013

Recuerdo paterno de la guerra civil (en blanco y negro)



Noche blanca del bosque
en que por vez primera,
y última, le vió,
a él,
al enemigo.

La aparición,
¡Quieto!
Un silencio inmóvil.
La mirada ...,
hasta que llegaron los demás,
de la columna.

Se lo llevaron prisionero,
difusamente,
en una violenta ausencia de color.

La vegetación abandonada,
otra vez solitaria,
en que la tierra giraba.

¡Aquellos ojos,
silenciosamente familiares,
de todo el enemigo!

No lejos,
el Urumea, el río de la guerra y el regreso,
(Venía limpio, transparente, con angulas, nos contaban)
donde se bañaron mis padres sin conocerse,
chapoteando en la luz blanca del pasado,
que lo inundaba todo.



del libro “nos agrada...” Editorial ONAGAR, 1993

30 de mayo de 2013

Un enanito, indispensable en un país


Un enanito, indispensable en un país

en el que todo crecía,
se medía desesperadamente, todos los días,
pero en vano,
el país seguía creciendo,
y para él, sólo aumentaba la soledad.
Un día, no pudo más,
fugándose una noche al «otro lugar»,
con su enanita,
la luna, menguando sin pausa,
los fue protegiendo, con la oscuridad.



del libro "allá ellos tan entrañables", Alacena Roja, 2013

21 de mayo de 2013

La salida



                  
















No es un sueño.

Buscaron la salida,

(Por dónde?)

tras los pasos,

de su maestro?, su guía?.

Ya no se oyen sus voces.

Soñemos,

donde todas las escaleras,

terminan.

Pues, no sabemos,

si volveremos a verles .


8 de mayo de 2013

Los guantes de Tristán

Elegante en el disgusto,
sus guantes le procuraron,
el mejor tránsito.
“Solté a la vida“,
como él decía.
Morir así de chic,
es consolador, para él,
y para nuestro recuerdo.












Los guantes de mi vecino Tristán ,
con los que se desprendió de la vida.



2 de mayo de 2013

..Un amor antes de mi muerte, y dos pájaros más, de lo que esperaba....



En una pensión de Valencia,
vivió un viejito muy dulce,
que, cuando le preguntaban la edad,
contestaba tristemente, pero con la cara iluminada.
«Un amor antes de mi muerte,
y dos pájaros más, de lo que esperaba»
Nadie, insistía en la pregunta,
y él, nunca se repetía,
vario como la naturaleza, y esperanzado.








del libro Allá ellos tan entrañables
Editorial Alacena Roja, 2013

25 de abril de 2013

Desde aquí



Los trenes idos.

Los coches perdidos.

Pasar de una,

a la otra orilla,

mientras el agua,

arrastra , el curso,

de las cosas.

¿Cómo adivinar?,

sin las huellas de sus pasos,

la deriva de tantos .

Recuperar los nombres.

Recitar las listas,

en grupos revueltos,

por el afecto desbordado.

Conciliarnos a través de las cosas,

y sus traspasantes sones.

Y desde estos días,

desde estos lugares,

mirar hacia lo alto,

nunca como último recurso,

aunque se nos caiga ,

la llave del olvido.