Al despertar el
día,
hay una voz,
que a ti y a mi,
nos habla,
y despierta,
mi gozosa duda.
No se si amarte,
con tanta
facilidad,
es virtud tuya,
o suerte mía.
18 de noviembre de 2015
9 de noviembre de 2015
Finisterre
La noche en su ligereza,
cálida y limpia,
es todo comienzo.
Oigo suspiros lejanos:
¡Bandrés! El camarada de bailes,
buscando a la mujer ladina,
entre la multitud, perdida.
Y por el sendero de la espera,
mi abogado setentón,
sensible y de amenazas,
todavía aguarda,
a la que partió de su mundo,
por pena y principios,
sin providencia alguna,
envuelta en su vestido líquido,
dolorosamente inolvidable.
A veces, reconoce su silueta,
al fondo de la calle,
para perderse en una encrucijada,
o en una amenazante desconocida.
Su sufrimiento es tal,
que se ha vuelto sagrado,
ante mis ojos.
Y yo,
a través de la puerta blanca,
oigo tu voz suave, cálida,
de despedida hasta el alba,
y mis dos ojos,
bajan suavemente al sueño,
con una alegría, lenta e invasora.
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| “La puerta blanca, al otro lado se puede ver Finisterre y el mar " |
1 de noviembre de 2015
La orina de mi país
“Si pudierais doctor, examinar la orina de mi país, encontrar su enfermedad
y purgarle, para devolverle su estado de salud original, os aplaudiría "(1)
Demasiado tarde para el doctor,
doctor de doctores.
El diagnóstico será complicado.
¡Se beben tantos vientos,
para olvidar, para no sentir!
¡La purga!
Con esas amargas hierbas obscuras,
que brotan, en nuestros últimos pensamientos.
Todo debería ser, casi unánime,
evitando los atajos seductores,
y los bellos símbolos injustos.
Por eso, burlado ya Quijano,
¡Si vivieras Guillermo,
entre nosotros, con tu edad más poderosa,
“No
tan joven,
como
para amar a una mujer porque canta,
ni
tan viejo, como para enloquecer por ella
por
nada" (2)
nos darías el toque más resonante,
en
todas las puertas,
las acogedoras y las inquietantes,
que ante tu voz babeliana,
se abrirían en solidaridad,
piedad y lealtad,
ascendiendo los afanes,
de los más íntimo a lo más publico,
de mi país,
por encima de sueños y luchas,
lágrimas y celebraciones,
hacia el lejano horizonte,
de la imposible salud total.
(1) y (2) William Shakespeare
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| "No tan joven, como para amar..." |
25 de octubre de 2015
Bebed Cacao Van Gluten
¿Su último deseo,
para
la cena?
¿No come? ¿Enfadado?
Psicólogos:
“Venimos a ayudarle,
a
bien morir."
“Aliméntese.”
Luego, los pasos nocturnos,
ya lejanos,
sobrecogen al edificio.
No se le concedió un sueño,
pero lo tuvo.
Un sueño vivo,
que seguía,
con su último deseo,
al amanecer.
Gritar antes de morir:
"¡Bebed Cacao Van Gluten!"
y la vida resuelta,
para su desconsolada familia .
¡Escandaloso!
“El fin es noble, caballeros,
pero hay que respetar
la ejecución,
algo muy serio”.
Y así fue,
en la silla,
ni un grito,
si, un quejido,
pues la ejecución,
no fue perfecta.
Sin publicidad,
“Correr las cortinas",
para que no sufra,
ante nosotros.
Destellos finales,
voces bajas,
últimos pasos.
(1)
Hace más de un siglo, en Rusia,
la firma Cacao Van Gluten, prometió pagar una pensión, a la familia de un
condenado a muerte, si éste, antes de la ejecución, gritaba “Bebed Cacao Van
Gluten". Todos los detalles de la narración corresponden a la ejecución reciente de un condenado en Estados Unidos.
18 de octubre de 2015
Del Cementerio de los Ingleses
Aquí en lo alto
de Urgull (1),
a los ingleses,
nadie, ni nada,
los despertará.
Pero, ¡No hagáis
ruido!
¿Oís el halito de
la piedra,
tallada por las viejas inscripciones?
“Honor a los
héroes,
que solo Dios
conoce”…
y quizás
recuerde,
en el primer
amanecer,
de su muerte,
un luminoso día
de Julio,
de mil
ochocientos treinta y siete .
Desde arriba,
sobre el espumoso mar,
eché tus cenizas,
“con el olor que
consuela,
hasta las
delicadas sombras",
las delicadas
sombras,
de aquellas matanzas,
y de estas desperdigadas,
mas recientes,
de allí abajo.
Mi latir en el recuerdo,
sigue el vuelo de
los pájaros remotos ,
empujados sin
ninguna misión,
por el viento
silbante.
Un eco lejano,
asciende sobre el
mar,
con todo lo
soluble de Donosti,
cruento o
incruento,
voces viejas o
nuevas,
bajo un cielo,
ligero y
permisivo,
casi burlón.
Sube lentamente,
sin ninguna
señal.
Nada, nadie,
se mueve,
no esperaba más.
(1) En la ladera
del Monte Urgull, en San Sebastian, frente al mar, se encuentra el
cementerio de los
militares ingleses, muertos en la
primera guerra carlista.
 |
| "Y quizás recuerde" |
10 de octubre de 2015
Hacia lo alto
El café está caliente,
olor a leña,
¡Todo tan presente,
y fiel al mediodía!
La vaca, inmóvil,
mirando hacia lo alto,
a un cielo límpido,
casi blanco.
Quizás su pastor,
sentado,
la cabeza entre las piernas,
y su gran cuerpo de pana,
con sus pesados zapatos,
podría hundirse en la tierra,
con su banco.
¡Mi casa de entonces!
¡Las ventanas cerradas!
¡Todavía su voz!
¡Aquellas risas y lealtades!
¡Se dejaron abierta,
la puerta!.
La vaca continúa impávida,
y el pastor hundida la cabeza,
con la tierra esperando.
El café está frío.
4 de octubre de 2015
Nevada en Donosti
En fulgor blanco,
la nieve,
universal y silenciosa,
cubre La Concha,
la trainera de
Orio,
y en lo alto,
el Cementerio de
los Ingleses.
Los tamarindos
del paseo,
mas que nunca,
no son tamarindos.
El menor de los
Azpiroz,
viene del cantar
navideño,
no olvida,
entre los ojos,
lleva una luz
apagada,
y contempla el
coche fúnebre,
de Apalategui,
cubierto por la
nieve,
en la Calle
Hernani,
mientras, corre
por el paseo,
rechinando las
zapatillas,
sobre todos los
susurros
acolchados de la
ciudad,
el mayor de los
Arrieta.
Se parará pronto,
por ella, y el perdón.
Bajo un cielo
límpido,
ardiente en la
luz helada,
tras su parto,
el mundo se abre,
a los inocentes de blanco,
que cantan al amanecer,
y luego se callan.
 |
| “Huellas del mayor de los Arrieta por el Paseo de la Concha” |
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