LA CAIDA

                                           

 

                            ¡PALABRA SALVAME! (1)

 

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(1 ) La poeta Ingeborg Bachman 

                                   

Troncata

       

 

 

Lloviera mansa o furiosamente,

toda la colina podría cubrirse de piedad 

al sentir a la anciana subiendo,

lenta, lentamente hacia el cementerio.

 

Día tras día abrasador, nos podría 

admirar su coraje ascendiendo.

 

Pero todo lo luminoso o sombrío,

que estuviera el recinto, al llegar 

escupía sobre la misma tumba.

 

Y volvía a descender sin girar la cabeza,

en cada paso emanaba una ferocidad,

que debía ir lapidando su corazón. 

¡Seis horas diarias

 de pura entrega al odio!  

 

¡Troncata de mano cruel en vida!

De noche en su casa obscura,

a veces se oía una voz cantarina,

canciones infantiles, casi nanas.

 

Alguna vez

entre lugares 

y recuerdos gozosos

¡Un golpe de viento! 

¡La troncata! 

 

y tras un pestañeo,

creo ida 

esa ferocidad única 

con ecos de infancia.

 

 

 

 

El poema corresponde a una historia real italiana en la acción principal y las horas empleadas. Troncata en español truncado, es la expresión en las lápidas de los muertos por la mafia italiana: "Di crudele mano troncata", "Truncado por mano cruel".  

 

La ciencia y La bruja Camacha

 

           “La bruja Camacha que hacía ver en un espejo o en la uña de una criatura, los vivos o los muertos que le pedían que mostrase” 

            “El coloquio de los perros “ Miguel de Cervantes 

       Caí en el sueño remoto,

       invocando a la bruja de Montilla,

       para ver a Alicia,

       sobre la miniatura 

       de mi infancia,

       que es siempre una uña,

       abierta al mundo,

       y a las tinieblas.

       Exhausta y le pedían 

       que luchara.

       "Qué venga la ciencia,

       -musitaba,

       Y me haga flotar 

       sin pena".

       La bruja Camacha 

       sonreía al fondo,

       dibujando en el aire: 

       ¿Un conjuro?

       No sé, 

       pero antes 

       que luchar 

       sola y sin fuerzas,

       que la superstición,

       por fantasía, 

       con la ciencia

       de largo aliento,

       le hagan renacer. 

 

Dudas y destellos

 

“Si el sol dudase un momento se apagaría"

 William Blake 

Qué luz

me vas a exigir 

a mí, 

que no tengo 

una sola certeza.

Solo aspiro a que,

de cuando en cuando,

en el ocaso

del día,

con el sol enterrado,

mis destellos,

iluminen tu mirada.

Cuarentena

“No me des por perdido en la distancia pues el lamento me une a ti 

ahora con mucha más fuerza que una vecindad forzada"

      

                                                 Henry David Thoreau 

Nuestras voces 

son tacto suave,

sobre nuestros cuerpos.

La mía,

¿La sientes más débil? 

No temas, 

estoy rabioso.

Y los cabellos de tu voz

hacen vibrar mi boca, 

desvelando más allá 

de todo

lo que nos decimos.

Mas allá,

de nuestras encendidas 

sendas peregrinas,

de nuestras ventanas derramadas, 

las golpeadas y las festivas,

sobre nuestras voces fundidas.

¿Escuchas?

Resuena en el silencio,

hasta nuestro tercer oído.

Por nosotros y por tantos,

estoy rabioso,

con la doncellita del 19. (1)  

1. A la peste la llamaban “La doncella rosa".

Todo

                                              

“De las aisladas contemplaciones, pasas al gran todo"

                                               Lord Byron 

 

 

Una palabra, 

una sola, 

ubicua,

palpitante, 

con un latido,

inenteligible,

bronco y hondo,

carnívora 

de incontables voces.

 

A punto de estallar,

nombrándolo todo,

a su capricho,

irreconocible,

para ti, para todos,

los que nos sentimos,

uno y todo,

en esta niebla maldita,

que sepulta los relojes. 

"Carnívora de incontables voces"

 

                                                                       

 

 

Inocencia digital

"La luna mordiendo al sol"

Ramón, sus anticuerpos,

creciendo sin pausa,

inundándole de espiritualidad,

en una rutina;

activó sin querer un error,

oculto en el programa.

Todavía la luna, 

no había mordido al sol,

Y hundió casi totalmente,

nuestra Red Terrenal,

Con “Un temblor lleno 

de niños de fuego puro” (1)

Ramón sabio

del error humano,

acusó a Nick Red, tutor 

de los imberbes contaminados,

que nunca más será joven.

Al final, sin público,

ni carne, ni sangre,

queda lo que los amigos, 

y no los enemigos hicieron.

ninguna repetición,

será ya inocente.

1. Del poeta galés Dylan Thomas 

51

"Los demás lo fueron"
Autor foto: Alberto di Lolli

Eran  cincuenta y uno.

Nadie Les despidió.

Nadie les reclama.

Uno se llamaba NIÑO,

los demás lo fueron,

el TIEMPO también.

Encuentro

 

"Nunca unas manos"
Autor foto: Karen Cunningham

 

Una mano desnuda,

la otra protegida,

Compartiendo el vértigo, 

Íntimamente,

Públicamente.

Nunca unas manos,

tuvieron tantos cuerpos,

a cada lado.

Tantos relojes y móviles,

Vibrando en espera, 

entre nanas y réquiems.

Tantos cuerpos,

de corazón a corazón, 

en una palpitación

TOTAL .

Titanic

Aquel Iceberg,

el mío,

era inocente,

de embestir,

a mi barco,

toda mi fe,

toda mi gente.

Del barco, 

La melodía ultima,

la nuestra, 

le llegó,

hasta la entraña, 

al coloso de hielo,

haciéndola suya,

 y resonando 

en nosotros, 

y nuestros espectros,

hasta las aguas 

lejanas, y profundas.

Ni mi trágico barco,

Ni mi inocente,

y ancestral iceberg,

todo se aleja y se acaba.

¿Pero quién,

hace callar,

de vez en cuando, 

de aquellas,

tremendas siluetas,

su música escuchada?  

Waterloo

“Hay cosas mas dignas de memoria, por ejemplo, la música verbal de Inglaterra”

Jorge Luis Borges 

Banquete de la victoria,

Alrededor,

de la gran mesa portuguesa.

Ahí veis, resonando en rojo,

Se levantó para contarlo:

“He dormido profundamente,

Y he soñado un himno,

que sonaba a ascenso,

a vuelo, en bandada”.

Sobre “ese placentero verde", (1)

Seguimos nosotros,

por encima de sus terribles heridas,

Y espectros, removiendo,

“Los obscuros y satánicos molinos".

De Waterloo a Peterloo (2),

palpita un escuchar lejano, 

de mascaras por doquier,

pero con la misma luz,

sobre los inmensos mapas, 

todavía Inglaterra,

busca su melodía. 

Después de tanto tiempo,

A lo mejor, no importa,

pero podemos ayudar. 

¡Tenemos tanto canto,

rebelde, burlón, adorador,

Siempre fervoroso, 

para destapar!

¡Todos transformados ya,

mas allá, de nuestras lenguas,

y en lo más hondo,

unidos en el mismo tono, 

el que mece,

oídos incontables,

en el lecho celeste. 

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1. Las líneas entrecomilladas corresponden al poema Jerusalén de William Blake.
2. Parte de los soldados desmovilizados de la batalla de Waterloo(1815), abandonados y perdidos, fueron un factor más, en la masacre de Manchester(1819), de ahí el nombre de Peterloo.

"The Waterloo Banquet"
Pintado por William Salter

  

En memoria

Del vagabundo, que murió mientras dormía, al derrumbarse en Madrid, el viejo edificio de Princesa esquina Alberto Aguilera, donde se eleva ahora, un almacén de Zara.

Fue,

hace muchos años,

el derrumbe, 

en el diario incontable, 

de lo perdido.

Dormía,

Quizás no despertó,

en esa pesadilla,

del viejo almacén agotado.

El estruendo en la noche,

tan lejano,

extraño y maligno. 

Su figura inerte,

en la deriva de los cuerpos,

de sus pertenencias, 

nada se dijo.

¿Sus vestidos?

Al entierro 

¿Cómo supieron?

Acudió

¿De dónde?

su hermano 

Al día siguiente, 

no hubo recuento.

Casi invisible,

el hueco en el paisaje,

para siempre,

fuera de cuadro.

El relámpago de su infancia, 

tan despeñada,

para nosotros,

común y doliente.

Ahora en la luz del ocaso, 

en el Parque del Oeste, 

me ilumina, 

la necesidad de contarlo, 

Y todavía,

no sé,

por qué. 

Anís del mono

Juan Gris

De nuevo juntos.

Paredes zaragozanas,

de azulejos hospitalarios,

frente al medieval,

frio exterior. 

Ya flotando, 

con la delicadeza,

de las copitas,

del licor,

tan cubista.

¡Un último brindis!,

por encima,

de todas aquellas,

creencias y falsedades,

que tanto nos pesaban. 

Y es que el anís, 

era ya, Darwin,

en nuestras cabezas.   

"Era Darwin..."

A pesar

A pesar del frio,

Y la niebla,

hay muchos que prefieren,

el saludo simple,

de unos, 

a la amistad de otros. 

Quizás esta cortesía, 

pueda con el tiempo, 

madurar en,

bondad hospitalaria, 

Pero Godot, 

no puede esperar, 

se hace tarde, 

Y se despide de ustedes, 

educadamente.

Hambre y belleza

¿Fue Giuseppe,

quien dijo?

“Con mi hambre de lobo,

renuncio, 

a mi cuerpo de oveja”.

Y nunca, estuvo tan contento,

Tonino (1), que 

cuando le liberaron,

“y se puso,

a mirar una mariposa,

sin ganas de comérsela".

Pero el deseo intenso,

sexual,

del pan rasgado,

de tu cuerpo,

¿No es ese fuego, 

de hambre y belleza? 

¡Esa peregrinación furiosa,

sin renuncias,

Y robada libertad!

1. El poeta Tonino Guerra.

"El pan rasgado de Lucio Fontana"