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6 de marzo de 2020

Titanic

Aquel Iceberg,
el mío,
era inocente,
de embestir,
a mi barco,
toda mi fe,
toda mi gente.

Del barco, 
La melodía ultima,
la nuestra, 
le llegó,
hasta la entraña, 
al coloso de hielo,
haciéndola suya,
 y resonando 
en nosotros, 
y nuestros espectros,
hasta las aguas 
lejanas, y profundas.

Ni mi trágico barco,
Ni mi inocente,
y ancestral iceberg,
todo se aleja y se acaba.
¿Pero quién,
hace callar,
de vez en cuando, 
de aquellas,
tremendas siluetas,
su música escuchada?  




2 de febrero de 2020

Celos matemáticos

Fueron posibles, 
unos celos de su hembra,
tan visionarios,
que le llevaron a encontrar,
el cuerpo triunfante,
en la ecuación de generaciones,
el término,
de nuestras ondas universales,
las de nuestras tripas,
y nuestros sueños.
Y en el hotel infinito,
en huéspedes,
siempre una habitación vacía,
Y eterna, 
para la sospecha.  


"Hotel infinito en huéspedes"

11 de enero de 2020

Waterloo

“Hay cosas mas dignas de memoria, por ejemplo, la música verbal de Inglaterra”
Jorge Luis Borges 

Banquete de la victoria,
Alrededor,
de la gran mesa portuguesa.

Ahí veis, resonando en rojo,
Se levantó para contarlo:
“He dormido profundamente,
Y he soñado un himno,
que sonaba a ascenso,
a vuelo, en bandada”.

Sobre “ese placentero verde", (1)
Seguimos nosotros,
por encima de sus terribles heridas,
Y espectros, removiendo,
“Los obscuros y satánicos molinos".
De Waterloo a Peterloo (2),
palpita un escuchar lejano, 
de mascaras por doquier,
pero con la misma luz,
sobre los inmensos mapas, 
todavía Inglaterra,
busca su melodía. 

Después de tanto tiempo,

A lo mejor, no importa,
pero podemos ayudar. 
¡Tenemos tanto canto,
rebelde, burlón, adorador,
Siempre fervoroso, 
para destapar!

¡Todos transformados ya,
mas allá, de nuestras lenguas,
y en lo más hondo,
unidos en el mismo tono, 
el que mece,
oídos incontables,
en el lecho celeste. 
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  1. Las líneas entrecomilladas corresponden al poema Jerusalén de William Blake.
  2. Parte de los soldados desmovilizados de la batalla de Waterloo(1815), abandonados y perdidos, fueron un factor más, en la masacre de Manchester(1819), de ahí el nombre de Peterloo.
"The Waterloo Banquet"
Pintado por William Salter

  








10 de diciembre de 2019

En memoria

Del vagabundo, que murió mientras dormía, al derrumbarse en Madrid, el viejo edificio de Princesa esquina Alberto Aguilera, donde se eleva ahora, un almacén de Zara.
Fue,
hace muchos años,
el derrumbe, 
en el diario incontable, 
de lo perdido.

Dormía,
Quizás no despertó,
en esa pesadilla,
del viejo almacén agotado.
El estruendo en la noche,
tan lejano,
extraño y maligno. 

Su figura inerte,
en la deriva de los cuerpos,
de sus pertenencias, 
nada se dijo.
¿Sus vestidos?

Al entierro 
¿Cómo supieron?
Acudió
¿De dónde?
su hermano 


Al día siguiente, 
no hubo recuento.
Casi invisible,
el hueco en el paisaje,
para siempre,
fuera de cuadro.
El relámpago de su infancia, 
tan despeñada,
para nosotros,
común y doliente.

Ahora en la luz del ocaso, 
en el Parque del Oeste, 
me ilumina, 
la necesidad de contarlo, 
Y todavía,
no sé,

por qué. 

25 de noviembre de 2019

Anís del mono

Juan Gris














De nuevo juntos.
Paredes zaragozanas,
de azulejos hospitalarios,
frente al medieval,
frio exterior. 
Ya flotando, 
con la delicadeza,
de las copitas,
del licor,
tan cubista.
¡Un último brindis!,
por encima,
de todas aquellas,
creencias y falsedades,
que tanto nos pesaban. 
Y es que el anís, 
era ya, Darwin,

en nuestras cabezas.   

"Era Darwin..."

15 de noviembre de 2019

A pesar




A pesar del frio,
Y la niebla,
hay muchos que prefieren,
el saludo simple,
de unos, 
a la amistad de otros. 

Quizás esta cortesía, 
pueda con el tiempo, 
madurar en,
bondad hospitalaria, 
Pero Godot, 
no puede esperar, 
se hace tarde, 
Y se despide de ustedes, 
educadamente.

28 de octubre de 2019

Hambre y belleza




¿Fue Giuseppe,
quien dijo?
“Con mi hambre de lobo,
renuncio, 
a mi cuerpo de oveja”.
Y nunca, estuvo tan contento,
Tonino (1), que 
cuando le liberaron,
“y se puso,
a mirar una mariposa,
sin ganas de comérsela".

Pero el deseo intenso,
sexual,
del pan rasgado,
de tu cuerpo,
¿No es ese fuego, 
de hambre y belleza? 
¡Esa peregrinación furiosa,
sin renuncias,
Y robada libertad!

  1. El poeta Tonino Guerra.

"El pan rasgado de Lucio Fontana"