Abajo

 

Yo llevo un tiempo muerto,

 Y tú otro confinado.

¿Te acuerdas

de mi último whatsapp?

¡Ay amigo!

Tú mueres en mi lugar,

Y yo escribo en el tuyo.

¡Querido José Luis!

Estoy abajo,

quizás sueño,

pues te siento,

encima, encima.

Deberían haber llegado

 Deberían haber llegado,

 sentenció Enrico (1),

 tiempo ha.

 ¿Existen?

 O quizás como nosotros,

 no pueden,

 no podrán nunca,

 acompañar,

 a esas luces remotas,

 que nos llegan,

 casi fúnebres.

 Nunca es tarde

 todavía,

 pero quizás,

 estamos solos,

 infinitamente solos,

 los vivos,

 y nuestros espectros

 más queridos.

 Infinitamente todavía.

 (1) Así afirmaba el gran físico Enrico Fermi la imposibilidad de que nos visitaran habitantes de otros   planetas, con un tono que no nos auguraba un buen final, en nuestra milagrosa soledad.

Dudas y destellos

 

“Si el sol dudase un momento se apagaría"

 William Blake 

Qué luz

me vas a exigir 

a mí, 

que no tengo 

una sola certeza.

Solo aspiro a que,

de cuando en cuando,

en el ocaso

del día,

con el sol enterrado,

mis destellos,

iluminen tu mirada.

Fulminado

No fue el amor 

violento y frío, 

de Enrique Lihn,

el de los puertos 

Fue tierno, pero

con tanto placer,

que se elevó

espasmódicamente, 

como un titán, 

sobre ella 

para caer fulminado,

cubriendo su hermoso cuerpo.

Quizás la mejor muerte 

Y el peor recuerdo.

Nadie volvió,

a susurrar  

su nombre así.

Y no fue,

el amor frío 

Y violento de los puertos.

Un Don

             Federico llenaba

un vacío de la Biblia,

el de la risa.

Se reía religiosamente,

con tal intensidad,

que consolaba 

al instante, 

en los duelos,

las penas,

más devastadoras. 

Nunca supe su secreto,

Si era un don, 

o una inocencia

muy combativa.

Nunca vaciló, 

en la risotada,

hasta el final. 

Franz

 

Buscando el sonido 

no dudaba.

Cuando se desafina,

por veredas, calles 

Y balcones,

le recuerdo siempre 

escuchando.

No dudaba 

pues nunca olvidó,

el bombardeo en Colonia,

del gran órgano,

de la Academia,

gimiendo desgarrador,

a través de las llamas.

Cómo no iba a saber

afinar el sonido de nuestros tropiezos,

choques y heridas encendidas, 

hasta la armonía soñada.

Si buscamos, 

Tampoco olvidaremos.

En memoria de Franz Mohr, afinador musical.

Artesanía

Había enmudecido 

El viejo motor,

Un laberinto de esfuerzos 

Y desgastes entre cojinetes,

nerviaduras,

y barras metálicas, 

a los que el recién llegado,

no era indiferente,

con una destreza,

de música callada,

lo arregló limpiamente, 

en giros rápidos,

y pidió un precio

tan justo,

que cuando se fue,

tuve que sentarme,

y respirar hondo,

porque supe,

que te ibas a curar,

con toda justicia.