Pinocho

¿Por qué no pintáis,

esculpís,

escribís,

habláis,

del ya viejo,

Pinocho?

¡Son tantos,

Los que sienten,

que sus cuerpos,

que ni tocan,

ni son tocados,

van encarnándose,

poco a poco,

en madera sufriente, 

casi crepitante, 

en el bronco deseo,

del bosque mágico.

Por eso, 

las brujas jóvenes,

en la noche…

¡Por eso!

¿Por qué no...?

Tras las palabras

¿Por qué,

algunos de los escritos,

más desesperados,

nos dan,

un profundo consuelo?

Suena,

a la misma rica substancia,

que los recuerdos,

alimentan,

en el horizonte de nuestro futuro.

YA NO PODIA

Con la palabra,

ya no podía,

acercarme más,

por eso,

bailé para ti. 

Tuerto

TUERTO

“El gato busca su ojo",

mientras ronronea,

cada vez más fuerte,

más negro y luminoso,

casi incandescente,

una imprecación.

LO SE  

¡Tu aliento!

En esos globos de colores,

que, a tientas,

ascienden al cielo. 

"Papeles de los recados realizados,
entre uno y otro poema,
pagos talleres, gas, IBIS,
médicos, que, sin embargo, dieron aliento para
escribir el segundo."

Personal

Me hablabas,

como si,

desde la infancia,

tuviéramos recuerdos comunes.

Tan diferentes nuestros países,

nuestras instituciones,

en dura negociación.

con la suerte echada. 

No me presiones,

en la intimidad,

tendría que desdecirme,

en público,

de todo,

lo que hablamos.

Aunque fuera al compás,

el pulso íntimo,

de nuestras venas,

no importa,

pues somos tan solo,

Un eco,

De los sueños y luchas,

entretejidos,

en los inmensos tapices.

¡Y definitivamente!

¡Eres dolorosamente bella,

hasta hacerme sentir,

que he derrochado,

mi vida!

Pero hacer de país,

es inapelable. 

"Tan solo un eco"

Su cuerpo

No querían,

tocar su cuerpo,

en toda la ciudad.

No ayudaba,

Un cartel incomprensible,

en lo alto del cielo.

Nadie,

en Madrid,

lo quiso tocar,

hasta llegar,

al último hospitalario,

por la definitiva piedad,

de la ciencia.

En su odisea,

la música arrastrada,

que le atravesaba,

una sierra melódica,

por nuestros corazones.

Al amanecer,

el heraldo mudo,

del negro café,

Y el silencio,

de la claridad, 

sin campanas.

"Nadie"

Los zapatos

¡Muertos!

Vacíos de su habitante

para siempre

Su pincel,

Vincent,

transformó sus zapatos,

con la brutal belleza,

que ilumina, nuestro

peregrinar salvaje,

por las personas y cosas,

que, con sus talismanes,

se despiden de nosotros,

por las habitaciones anheladas ,

los encuentros placidos,

y las deslealtades,

en nuestra búsqueda,

en la contemplación,

y la andanza,

nunca por buenos caminos.

Quedaron los pasos universales,

huellas de multitudes solitarias,

Y sus países errantes,

épocas por acá y

por allí.

No se desecha nada,

en estos colores,

de la desesperación,

más intensa,

que acaba,

por encontrar consuelo,

en el misterio.

"Transformados para siempre"
Los zapatos de Van Gogh

Mi ángel

Aquí está,

¡En pánico!

Arrastrado por el viento,

Sus alas no le obedecen.

¡Y ese olor!

¡Un desastre!

¡Envejece peor que yo!

Y al fondo

de su mudez,

¿Esos coros?

¿Y esas risas malignas?

Tendré que cuidar de él,

Y se tan poco de ellos,

Y sus misiones.

¿Tenéis algo

que decirme?

"Al fondo de su mudez"