Tuerto

TUERTO

“El gato busca su ojo",

mientras ronronea,

cada vez más fuerte,

más negro y luminoso,

casi incandescente,

una imprecación.

LO SE  

¡Tu aliento!

En esos globos de colores,

que, a tientas,

ascienden al cielo. 

"Papeles de los recados realizados,
entre uno y otro poema,
pagos talleres, gas, IBIS,
médicos, que, sin embargo, dieron aliento para
escribir el segundo."

Personal

Me hablabas,

como si,

desde la infancia,

tuviéramos recuerdos comunes.

Tan diferentes nuestros países,

nuestras instituciones,

en dura negociación.

con la suerte echada. 

No me presiones,

en la intimidad,

tendría que desdecirme,

en público,

de todo,

lo que hablamos.

Aunque fuera al compás,

el pulso íntimo,

de nuestras venas,

no importa,

pues somos tan solo,

Un eco,

De los sueños y luchas,

entretejidos,

en los inmensos tapices.

¡Y definitivamente!

¡Eres dolorosamente bella,

hasta hacerme sentir,

que he derrochado,

mi vida!

Pero hacer de país,

es inapelable. 

"Tan solo un eco"

Su cuerpo

No querían,

tocar su cuerpo,

en toda la ciudad.

No ayudaba,

Un cartel incomprensible,

en lo alto del cielo.

Nadie,

en Madrid,

lo quiso tocar,

hasta llegar,

al último hospitalario,

por la definitiva piedad,

de la ciencia.

En su odisea,

la música arrastrada,

que le atravesaba,

una sierra melódica,

por nuestros corazones.

Al amanecer,

el heraldo mudo,

del negro café,

Y el silencio,

de la claridad, 

sin campanas.

"Nadie"

Los zapatos

¡Muertos!

Vacíos de su habitante

para siempre

Su pincel,

Vincent,

transformó sus zapatos,

con la brutal belleza,

que ilumina, nuestro

peregrinar salvaje,

por las personas y cosas,

que, con sus talismanes,

se despiden de nosotros,

por las habitaciones anheladas ,

los encuentros placidos,

y las deslealtades,

en nuestra búsqueda,

en la contemplación,

y la andanza,

nunca por buenos caminos.

Quedaron los pasos universales,

huellas de multitudes solitarias,

Y sus países errantes,

épocas por acá y

por allí.

No se desecha nada,

en estos colores,

de la desesperación,

más intensa,

que acaba,

por encontrar consuelo,

en el misterio.

"Transformados para siempre"
Los zapatos de Van Gogh

Mi ángel

Aquí está,

¡En pánico!

Arrastrado por el viento,

Sus alas no le obedecen.

¡Y ese olor!

¡Un desastre!

¡Envejece peor que yo!

Y al fondo

de su mudez,

¿Esos coros?

¿Y esas risas malignas?

Tendré que cuidar de él,

Y se tan poco de ellos,

Y sus misiones.

¿Tenéis algo

que decirme?

"Al fondo de su mudez"

 

Promesa

¡Ove! (1)

¿En tu pueblo,

no hay mas que,

bosques y desgracias?

¡Y orgullo, claro!

Aquí,

al otro lado,

de la frígida luna,

igual,

sin bosques.

Pero con frecuencia,

llegamos a desayunar,

al amanecer,

deslumbrados,

con la leche blanca,

y alguna promesa. 

¡Y orgullo, claro!

(1)  El escritor noruego Karl Ove Knausgard

 

 

La calma obedece

La calma obedece,

al profundo ritmo,

en el que,

el gesto íntimo,

se agiganta,

y las protege a todas,

con el fulgor de un designio.

Se saben,

más allá,

de los cantos nocturnos.

Sus miradas ocultas,

unen los colores antiguos,

Y los nuevos,

en un propósito coral.

No hay providencia,

hay suave belleza.

¿Pero cómo acepta, esta India,

fuera de campo,

de castas,

con los colores equivocados,

que este grupo,

vaya formando,

“la criatura más hermosa"

con la inocencia más poderosa,

frente al salvaje monzón,

de la miseria y el sexo felino?

¡Dovika, Suraya, Saira! ¿Dónde vais con los vestidos de la mujer única? ¿Shiva sabe?