Federico llenaba
un vacío de la Biblia,
el de la risa.
Se reía religiosamente,
con tal intensidad,
que consolaba
al instante,
en los duelos,
las penas,
más devastadoras.
Nunca supe su secreto,
Si era un don,
o una inocencia
muy combativa.
Nunca vaciló,
en la risotada,
hasta el final.
Buscando el sonido
no dudaba.
Cuando se desafina,
por veredas, calles
Y balcones,
le recuerdo siempre
escuchando.
No dudaba
pues nunca olvidó,
el bombardeo en Colonia,
del gran órgano,
de la Academia,
gimiendo desgarrador,
a través de las llamas.
Cómo no iba a saber
afinar el sonido de nuestros tropiezos,
choques y heridas encendidas,
hasta la armonía soñada.
Si buscamos,
Tampoco olvidaremos.
En memoria de Franz Mohr, afinador musical.
Había enmudecido
El viejo motor,
Un laberinto de esfuerzos
Y desgastes entre cojinetes,
nerviaduras,
y barras metálicas,
a los que el recién llegado,
no era indiferente,
con una destreza,
de música callada,
lo arregló limpiamente,
en giros rápidos,
y pidió un precio
tan justo,
que cuando se fue,
tuve que sentarme,
y respirar hondo,
porque supe,
que te ibas a curar,
con toda justicia.
 |
Es una armoniosa
Imagen partida,
pero juntos
tuvieron,
la llama joven
en sus ojos
de entonces.
Desprende ahora,
su mirada esa luz…
¿Por qué,
la bondad
y el afecto,
son tan mortales?
Mientras el sol,
amarillea
nuestro recuerdo,
se agiganta éste,
en el corazon,
más allá, más,
de la última galaxia,
en cada uno,
de nosotros.
En el alto Orense,
cepillado y lavado,
tomó Elena,
de la cueva el queso,
con los olores antepasados.
Nada más
llegar a la plaza,
notó la agitación,
las miradas febriles,
desde la ventana,
de las Sanchís
recién llegadas,
y de fondo,
el cántico desgarrado,
de Roberto,
mientras Julia,
dormía agitada,
sonoras pesadillas,
de peso y precio.
Era demasiado pronto,
no había fermentado
suficiente, la esperanza.
Volvió más lenta,
al silencio generoso,
de la cueva,
y lo depositó,
hasta saborear,
días más luminosos.
Entre culpables y víctimas.
hay gente extraña,
de mediana edad,
que consuela educadamente,
cortésmente inquietante,
muy extraña.
¿Podría suceder que volviera sin maldad, de niño?
Giuseppe Ungaretti
Podrías volver,
más arduo,
sin maldad,
que niño.
¡Volver!
Esperanza
de tu vejez,
no de la mía.
No lo hagas,
Ya sentenciaste tu vida.
O quizás,
Ya lo hiciste,
desde ese astro loco,
de tanta soledad,
y has crecido inadvertido,
madurando tu inocencia,
en el implacable tributo,
de las sombras,
con amor,
de brazos nuevos,
de Siracusa
con luna.
