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26 de febrero de 2014

Escribe semillas no ramas






Así, José Luís Campos Guerrero sigue en su primera novela los consejos del poeta, haciendo brotar  como los escritores de raza, con una prosa sencilla, la ingenuidad de los sentimientos , con toda su fuerza y fragilidad, encendiendo el animo expectante del lector .

Todo ello, apoyado en una escritura sobria, sugerente y armoniosa, en la que alternan los monólogos y los diálogos , con ocasionales y breves apostillas sentenciosas.

El protagonista, contemporáneo del autor (que en ningún momento se describe a si mismo ), es también el narrador . Lo narrado tiene el suave calor de la voz que lo cuenta, que con   pinceladas psicológicas, nos introduce con rapidez en estados de ánimo y ambientes .

El protagonista va avanzando en su elegida aventura, y la deriva a la que se abandona y nos arrastra, en las tierras lejanas de la geografía y  del espíritu , tomando como base de partida , una Nueva York, que es  un Madrid en la distancia , mas renovado y abierto.

El ritmo sostenido y vivaz, en compás corto, marca un tono de indagación, que responde a una necesidad profunda de fuga y peregrinación, siempre en un paisaje amenazado, con una atmósfera cada vez mas inquietante,  que va poniendo  en vilo al lector,  hasta la coda final .

Al terminar, se respira el afecto del autor por sus personajes, y Martin , el protagonista y Maggie, especialmente, se quedaron en mi recuerdo.

Muchos lectores deberían acudir al paso de esta excelente novela, delicada, fluida y conmovedoramente dramática.  

Enhorabuena  y gracias  por este fecundo esfuerzo, y a seguir creciendo.



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El consejo es del poeta, Ezra Pound y la  rápida y excelente  edición, de “Yo maté un oso” corresponde a  Luisa de la “Alacena roja “ .


3 de febrero de 2014

¿A dónde fue?







Dejó su reloj
            Y su anillo.

¡Sus manos ,

tan desnudas!


“Amor, véndelos
             Si no he vuelto “


“Pues amor,
            por un dinero,
                        que nada resolvería
   no renunciaré a tu recuerdo."


¿Dónde fuiste?

¿Con los de tu causa?


Ya os siento,
            en el giro tronante ,
               de las colosales agujas del reloj,


suspendidos con el mundo,
a punto de descolgaros,
            fuera de nuestro alcance.

¿Con los desheredados
            del pasado y del futuro?


También nosotros , giramos silenciosamente,
            en la Parábola del anillo,
            mas altos, por nuestros recuerdos,
dejando la estela de la fidelidad anónima,


en apagado resplandor,
hasta el torrente de luz,


que os acogerá,
            de vuelta entre nosotros,
mientras continua latente,
            vuestro propósito,
entre lo intimo y lo planetario.


13 de enero de 2014

Noche en la laguna (1)

"en la hora más silenciosa de diciembre"



Tu barca,

los remos a los lados, absorbiéndolo todo,

disolviéndote  sin límites,

en la hora más silenciosa
                                   de diciembre .


¿Qué voz inaudible,

te traspasa en la claridad nocturna,

apoyada en las teclas negras,
                                    de las orillas?


Todos los espacios del mundo en ella,

los reflejos brillan en reflexiones,
y luego destellan más allá,

Ofreciéndote el don de contemplarla,
en la luz de su sueño tembloroso.



¡Ay , la muchacha  de los caballos,

que pasó saludando,
con sus zancos de luz,

 atravesándolo todo ¡


Le han concedido los médicos,
            todas sus peticiones.


Y ahora, sobre las cinco esquinas,
con más recuerdos de la ciudad,

duerme agigantándose,

con su camisón de flores azules,

 en el eco de la laguna lejana,
que nota a nota,

va empapando sus vísceras.



Está amaneciendo,

todas las épocas
            En esa luz creciente,

De la antigüedad,
Vuelves a su despertar.


No se si ella,
            cargada de secretos,

con las tareas seductoras que la esperan,
te reconocerá,

pues  mirará todos tus hechos 







(1) Se refiere así como la foto, a la laguna Walden  en la que Henry David Thoreau vivió como nadie lo había hecho hasta entonces. Años después escribió su gran obra  “Walden“




26 de diciembre de 2013

La navidad del gladiador

En casa éramos  tan pobres, que en Navidad, nuestro padre salía a la azotea, daba dos tiros al aire, y volvía diciéndonos

 “Santa Claus se ha suicidado “


¿Cómo pelearía un hombre, con un padre así ?
Ahí lo tenéis, a Jack  La Motta, “El Toro del Bronx “



            Siempre al ataque (1)/ pues exuberante o dañado,
            sabe lo corta que es la noche.


Sobre todo la de aquel verano del 42, nació el paso a dos Robinson/La Motta (2)
El dúo


No hubo una lucha igual,
de un hombre contra otro.








En finta rapidísima, la Motta salta de su balanceo agazapado  y entra en la guardia de Robinson , que retrocede y de repente :

            Aparecen tres izquierdas  de éste,
            La Motta hacia atrás
            las va esquivando, una detrás de otra,
            con su juego de piernas y giros de cuello

No solo se crecía al castigo con su mandíbula de granito,
el salvaje La Motta, era también un perfeccionista incansable (3)

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(1) Von Clausewitz señalaba que la energía desplegada en atacar, es algo mas de siete veces y media superior, a la que requiere para  defender . El se refería a los ejércitos, pero sin tanta exactitud, podemos decir que Jack se desbordaba vitalmente en el ring.
(2) Ambos tenían en aquel verano  veintiún años. De 1942 a 1951 se enfrentaron seis veces , Robinson ganó cinco de las peleas , pero excepto la ultima, todas acabaron siendo muy reñidas .
(3) Capriano , su entrenador , no había conocido nunca un boxeador con la intensidad de la Motta para entrenar . Un solo golpe, el recto de derecha, lo fue perfeccionando día a día, y hasta transcurrido año y medio, no se dio por satisfecho.

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¡ Ah ocho kilos y medio de peso, concedió el gran Robinson al gran la Motta ¡


                        ¡ Que nos diga Shylock
                           Lo que vale eso ¡

La victoria llega a la una, siempre nocturna  y en Detroit , un año mas tarde 1943,   “el ring del viejo granero rojo             “.


                        El ring flota en la luz,
                        ya sin geografía,
                        siempre el mismo.

Después de más de cien combates, Robinson baja vencido. En el octavo asalto le salvó la campana                                                           

le salvó la campana


                        Entre el griterío
                        Se filtró /una voz rota y fiel

Robinson : “El primer gancho de izquierda me conmocionó, y así iba a ser la noche .”

Jack fue feliz, siempre con su furia y sus sospechas del destino.

1951  La masacre . Venía en discreto declive. Sesenta millones de espectadores televisivos compartían la lucha. Hasta las civilizaciones sudan.

                        ¡Diez segundos por los muertos en Corea ¡
                        Casi lo que tarda Robinson ,
                        en aplicarle el primer gancho en corto.
                        Seguirían muchos, hasta romperle.
                        La paliza fue tremenda,
                        y el declive total        

                                  

el gancho en corto de Robinson le rompió

No tenía porque pagar un precio, pero su tremenda resistencia al castigo ,se amplió a todos los campos de la sobrevivencia.

                        Siempre que descendía de un ring,
                        le acogía una mujer,
                        muchos no olvidamos , en esta pelea
                        a la bella Vicky/la verónica rubia.


Robinson murió hace casi un cuarto de siglo, no fue nunca un viejo, pero vivió la final solo y desvalido
La Motta es un anciano de noventa años que se acaba de casar,
retrato


 Fiero y con sorna,
 cargado de golpes y campanas.
 A veces boxea con su sombra,
 ya un segundo individuo en su vida.






¿Por qué solo en inglés, hay una palabra especial para los luchadores ancianos?


                        LIFERS


                        Contempla su retrato,
                        Y quizás lo entiendas.           


                        Feliz Navidad Jack                                



5 de diciembre de 2013

Accidente


Tras un gran sol,
bajo el tilo,
inicié la lectura.
“El río se transparenta…




Caíste silenciosamente,
de sus ramas ,
ante mis ojos ,
sobre las líneas,
del haiku,
tapando “horas” y
                               “de agua .“
Altanera y viva,
como un caballito de mar.

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En este suceso, la foto se tomó al instante, tal cual apareció.  





18 de noviembre de 2013

Asperatus, la nueva nube, sobre Lugo


















El capricho interminable
                               e  inescrutable,
de una forma más ,
de  una nueva nube ,
bautizada Asperatus (1).
¿Qué se reconoce en ella ?
¿Porqué sobre Lugo ?
¿Quizás, donde más se mira al cielo?

En la Plaza del Campo,
comienza una contemplación
                               tan quieta,
con Díaz a la cabeza,
(mientras cruzan las sombras rápidas de siempre )
que la escena va tomando,
al sonido  de la… Zanfona?,
el perfil de una plegaria.
Nadie le pide lluvia,

pero su intensa negrura,
comienza a sonar /como una campana bronca
Y ya descarga la vieja agua /extraña y nómada
Sobre ellos caerá el agua embarcada del Missisipi,
 con la nostálgica de mares del Miño ,
y la sumergida de la laguna de Cospeito
hasta  la de los  rituales familiares,  con sus destellos /  
                                               del  brumoso  Volga , y mas allá.
Por mas ropas que lleven,
hoy van a calarse.
Sin purificarles,
las gotas de lluvia,
los van rítmicamente nombrando ,
                una sola letra,
un solo ojo,
como un  lagrimeo /
en una melodía luminosa,
hasta los huesos mas doloridos.
Un augurio balsámico.
¡Cuidado ¡
Como todas /hay nubes mentirosas.
Aunque desafinando /en susurros de gregoriano,
van volviendo a sus casas,
más unidos que nunca,
a sus ropas mojadas,
y el espíritu, honestamente ligero,
al menos este atardecer, y hasta la mañana siguiente.
Es el final /de otro capricho celeste,
con esos extraños acordes,
sonando entre  /
La devastación y la esperanza.


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      • (1)  El nombre exacto “UndulatusAsperatus (ondulación encrespada), debido a que el descubridor tenia un sobrino versado en latín. Con ese nombre fue aceptada por la Real Sociedad de Meteorología Británica, a la que se presentó la nube en el 2008.

      • Se ha elegido Lugo por German Diez López, citado en el poema. Músico y organizador del Primer Congreso Internacional de Observación de las Nubes . “Aquí en España tenemos una crisis financiera, es por tanto, importante para nosotros, mirar a las nubes y soñar con mejores tiempos”, declaraba a un diario internacional.


Mientras escribía estas líneas, escuchaba repetidamente, la pieza compuesta e interpretada por el guitarrista Django Reinhardt  “nubes“  (nuages en francés)  con su inseparable violinista Stephane Grapelli.
  • Espero  que su lírico y aéreo swing, haya empapado algo estos versos
    Disfrutarlo en Youtube



2 de noviembre de 2013

El coche inmóvil

Que gran viaje
Hay de un titulo a otro,
en el tiempo y en el espacio “
(Agradezco a mi hermano
 Manolo su traducción al 
chino del título del poema )

En Peñíscola,
un panadero de edad media,
compró un precioso
coche inmóvil,
rojo y excitante.
Todos los días,
lo lavaba con agua,
dulce y tibia,
y el afán, de todos
sus anhelos .
Ya con el olor a pan ,
se subía a él,
y todos le saludaban.
Todos los días,
incluso cuando llegó,
la ligera Isabel,
que casi, no tocaba
el suelo.
Aquellas mañanas,
se subía a su lado ,
Y viajaban,
por los caminos del pan,
hasta la segunda corteza,
para, un día,
dejar el asiento vacío,
frente al mudo amanecer,
y hasta el crepúsculo.
El continuó ,  
todos los días,
y todos le saludaban.